Решили устроить романтический ужин (потому что в магазин перед шаббатом не заехали). Зашли в ресторан. Зал полупустой, но все места вроде как заказаны.
— У вас заказан? — спрашивает официант.
— Заказан — кидаюсь я на амбразуру.
— На какое имя?
— Ээээ… Моше (а вдруг).
Официант сверяет с листиком:
— Моше, Моше, Моше… А, на 20:00?
— Ясен пень, на 20:00.
Усадили нас, отличное место. Немного неудобно перед незнакомым мне Моше. Ну да ладно, мы ща быстренько перекусим. А романтику домой перенесем.
Уже на финишной прямой, подходит официант. Подводит какую-то пару, извиняется, мол, какая-то путаница, вот это тоже Моше и тоже на 20:00.
— Ладно-ладно — говорю. — Мы уже закончили.
— Сидите-сидите, — отзывается добродушный Моше. — Мы подождем.
Официант удаляется, оставив нам самим разбираться. А мы обмениваемся любезностями.
— Да вы присаживайтесь.
— А вы не торопитесь.
— Водички?
— Сигаретку?
Наконец я доел стейк, а совесть доела меня.
— Честно говоря — делаю я чистосердечное признание, — я не совсем Моше. Я — Рома.
Моше наклоняется ко мне, и так шепотом:
— А я — Алекс…
Надеюсь, настоящий Моше не пришел в ресторан, только потому что ему и дома неплохо было.
Комментарии (1)