Все, буквально — все. И то, что еще один год жизни закончился, а она и так коротковата. И то, что впереди остается все меньше лет, а мечты так и остаются мечтами, бесплотными и недостижимыми. И то, что утраченная вера в чудо все-таки болит, словно ампутированная часть тела. Но пришить ее назад никак нельзя — отсохла навсегда и безвозвратно. И от этого человек может чувствовать себя несколько неполноценным — у всех ЭТО есть, а у меня пропало. Не радоваться Новому году не то чтобы стыдно, но как-то неловко.
Это как выставлять напоказ свою ущербность, наверное… И безрадостный человек пытается изобразить воодушевление, радость, веселье, которых совсем не испытывает и от которых его уже чуть не тошнит. Так и вспоминается Кафка с его фразой: « Не понимаю, как вы вообще живете без депрессии. Чем занимаетесь. Хохочете целыми днями?» От усилий казаться счастливым становится еще хуже. Отмирает все — чувства, эмоции, желания, ощущения. Возникает и накрывает с головой полное, буквально космическое одиночество — как у камня, бесцельно летящего миллионы лет куда-то в пустой холодной бесконечности.
В Новый год все это усугубляется длинными каникулами. Человек вообще праздновать не хочет, а никуда не денешься — все празднуют неделю напролет, и ты изволь. А тут еще воспоминания о встрече Нового года в прежние годы. Раньше-то все было иначе. Были планы, было и веселье. Была вера в то, что следующий год будет непременно лучше уходящего. А теперь точно известно: чудес не бывает, как и Деда Мороза с мешком подарков. Только скука, только тщетные попытки сделать вид, что все прекрасно.
Добавляйтесь и подписывайтесь
Комментарии (0)